Поля затянуты недвижной пеленой.
Пушисто-белыми снегами.
Как будто навсегда простился мир с Весной,
С её цветками и листками.

Окован звонкий ключ. Он у Зимы в плену.
Одна метель поёт, рыдая.
Но Солнце любит круг. Оно хранит Весну.
Опять вернётся Молодая.

Она пока пошла бродить в чужих краях,
Чтоб мир изведал сновидения.
Чтоб видел он во сне, что он лежит в снегах,
И вьюгу слушает как пение.

(Константин Бальмонт)